Il faut les voir, tous. Aussi pressés que des citrons ! Il faut les voir débouler remboulés, rouler-bouler, se chambouler. Dans la grande dévoreuse d'hommes ; elle qui nous aspire et nous broie, elle qui suce la substance de notre pérennité. Allez-y ! Accrochez-vous ! Les métros se bondent. Les boyaux noirs de notre capitale capitaliste sont inondés de vieilles sueurs.

Et puis le dimanche, quand nos familles poussent poussettes et quads miniatures... Plus un seul souffle de travailleur ; tout se feutre, même les pantalons de ces messieurs. Paris couve son prochain lundi ? Les SDF existent. Les SDF existent à peine. Les SDF n'existent plus dans nos prunelles de bourgeois ! Mais qui, à part Johnnie et ses potes, existe sur ces murs d'artères décapées au karsher de Sarko. Qui ? Qui a le droit à une affiche, même Noir et Blanc pixellisée ? Quelques moribond demandent l'aumône, tendent une main ridée, se voilent la face. Je me pose sur l'aile brisée d'un poète vietnamien qui chante un Love Story au sirop de banane. Je ne suis ni pessimiste ni normalien, encore moins étudiant des quartiers de confins. Simple voyageur contre la vitre du train, en attente pour tuer le temps. Face à l'éclair transversal de ma propre lumière... Serge Daney attitude bercée par le tohu bohu primitif et nègre de mon propre rythme fait de pas insonore. J'affiche mon ombre et ma solitude sur le destin infini de cette ville fleuve, presque fantôme dans son regard surréaliste, Dada et Momo. Je sais que Max Jacob avait raison depuis son café matinal : vous mourrez, tous que vous êtes ! Vous finirez parmi la poussière universelle de toutes les allées bordées de cyprès, au coeur ou à la périphérie des Juifs, les mains sales ou les mains propres ! Alors lavez-vous dans le bain gratuit de l'Humanisme ; sachez voir l'étincelle dans la fulgurance. Ecce Homo ! Voici notre Sauveur à tous : l'individu sans filet, et sa belle danse sur l'abîme infini du Néant. Il faut les voir, tous ces tableaux parisiens.